Поля подсолнухов стоят -
Как будто лес горелых спичек.
Кладут оранжевые люди
Свой фиолетовый асфальт
И так же головою вертят
За солнцем вслед, пока у них
Внутри не кончится завод
И не наступит воскресенье.
Фарфор и золото во рту,
Где выпекаются слова,
Деревьев праздничные флаги,
Мед черноклён, волшебный мед,
Когда, нарезав помидорку,
Из кружек пьют горячий чай
Густой, как в чане этом битум.
И ты посматривай наверх,
Откуда падает огонь,
И будь готов, как пионер,
Сгореть в нем до последней строчки.