На мне твой выцвел след, оставь еще,
пусть багровеет, словно от удара.
Я подставляю белое плечо,
я кот, любитель лунного загара.
Но ты не здесь — вдали за сотни лиг
обозреваешь грозовые горы,
и море там, и дальних чаек крик,
и громкие хмельные разговоры…
Я жду —
одна, в зажаренной Москве,
где из асфальта выступает битум,
с гудящим роем в буйной голове,
со взглядом отрешенно-ядовитым,
я жду тебя,
и тьма стоит в груди,
и не нужны мне ни сердца, ни дали.
Я жду тебя, чтоб ты не уходил,
и чтоб твои следы не выцветали.