Найти чуднУю поэтессу, что годы пишет для себя,
И зачитаться ей повесой, всю в диферамбах вознеся…
Смотреть, как зябко жмурит плечи, как трудно ей от похвальбы…
Согреть её стихирный вечер, наливкой, шалью и "на ты"….
Вдвоём гулять по листьм-лапам, не шелыгать, а лишь шуршать…
И жить в желании заплакать - о только бы не испугать …
И не бояться, не стесняться, что скоро время уезжать…
И ей в прощаньи поклоняться, поняв не встретимся опять…
Посёлком дачным, тихим, гулким идти на крики поездов…
Её стихов хрустАля звуки, жалея, что "ты не таков…"
Как сладко-больно, сладко-горько - прощанье, путь и догорать …
И не мудря - вот так в нискОлько, не обернувшись исчезать…