Ползёт всю жизнь в грязи завистница судьба,
Никак из колеи, хоть как себя ни мучай.
Но где-то вдалеке, всё ждёшь, споёт – труба.
И ищешь поворот.
Свой лишь – счастливый случай.
Не первый ты. Увы? –
Ты даже не второй?!
И лишь игра твои – все творческие муки?
Но, если музыка в тебе – наплюй на всё и –
строй.
И строй души овеществится через руки.
Ах, где диапазон в тебе,
убогих лишь семь нот?
И слуха на чуть-чуть, и голос в пол-октавы?
Но где-то камертон – неслышный звук и вот
Симфония звучит –
к свободе и во славу.
Какая там – любовь? Что – в ней?
Да ни шиша?!
В сердцах уже Амур – сломал и лук, и стрелы?
Но, вдруг, взглянул нечаянно в –
глаза, а там – душа
И вот уж не видать за ней изъянов тела.
Хоть красок полон мир – испорчен твой мольберт?
Сечений золотых – никак не внять канонам?
Но, вдруг: чёрт! – в хаосе палитр,
среди мазков и черт
всмотрись: глядит в глаза –
твои, насквозь – икона.
И – слава Богу!
Вечно смысл – цепляется к словам!
Вот было – невпопад и, тут же, сразу – в точку.
Валялось – барахлом, разбросанное – в хлам
И вдруг – армония,
и – рифмой встало в строчку.
Здесь – с краю пустоты, цвет мира – белизна,
и смысла в жизни – нет, и умерли все звуки...
Но злой натянутой струной звенит в ней тишина!
…
Ждёт только чьих-то
рук,
их – нервной сладкой муки...
**** ****
Смысл сказанный – мираж, мелькнул – и был таков!
Ведь слово – не указ, не – суть, а так – указка.
Лишь музыка души –
Речь Бога,
в нас звучащая без слов –
без слов понятна и правдивая – как сказка.