Спадают с клена желтые страницы,
листовками кружат по мостовой,
они, как лета сморщенные лица,
как письма от зимы к себе домой.
Порывы ветра раздевают клёны,
вовсю еще идет осенний бал,
остатком роскоши пока блистают кроны,
но ветер мир уже завоевал.
То осень. Возмущение и горесть.
И слезы засверкали на стекле,
печальна недописанная повесть,
развеянная ветром по земле.