Да взбрыкнись же, взбрыкнись, мой соловый,
Да чтоб искры и чтоб с под копыт
Фейерверками свЯтого слова
И подковы твои чтоб навзрыд.
Что так смотришь как дохлая кляча,
Иль овёс нынче стался другим,
Настоянным на водах стоячих,
Что прядёшься ты током худым.
Ну негоже ведь петься сутулым,
Али ждёшь чтоб шлея и под хвост
Залетела ядрёной как тюрей,
Аки жгучий перцовый компост.
Чу, соловая! Сколько же можно!
Уж пора б и пришпорить бока,
Чтоб тишинностям стало тревожно,
Закачались чтобы облака.
Вот тогда ты воспрянешься птицей,
Извини, по-другому никак:
Если боль не поёт на ресницах,
Слов святых повелитель лишь рак.
Погоди, дай приладить мне шпоры...
/Альбатрос/