Она была в морях зачата солнцем,
Утробой были - в небе облака.
Теперь она - лишь росчерк на оконце,
Но раньше - была очень высока...
С морских глубин свой путь она держала,
Подняться ввысь ей было суждено.
Но как бы долго в небе не летала...
Вернется в землю каждый, все равно.
Дождя потоки - жизни средоточие,
Окно для них - как в мир иной врата.
И нет печали в том, лишь многоточие,
И росчерки стеклянного холста...