Знаешь, все, что осталось, записанное внутри несмываемой краской осеннего янтаря: только память о том, что когда-то придет заря, только раненой птицы отчаянный дикий крик, что рвет душу на струны, играя неясные звуки.
Отчего так нелепо дрожат твои сильные руки? Ты же сам начал партию древней жестокой игры, где ведущий - Удача, а судьи, как Вечность стары. Безнадежность и Случай - их близкие верные слуги, и, запутанный в рамках, ты бродишь в сгорающем круге, отражающем сущность твоих бесполезных побед. Вспомнишь ли сколько лет ты бежал к своей сказке без цели и всякого смысла, как казалась она все реальнее, желаннее, близко подтупив ты срываешься в пропасть не вырастив крылья. Не дано всем надеждам стать явью, желанною былью.
Ты ломаешься. Хрупкость граничит с лукавым обманом, забиваешься в угол, скуля над открывшейся раной, погружаясь все глубже в холодную злую трясину. Так скажи, когда Волк стал трясущейся жалкою псиной?
Знаешь, все, что осталось - Луна и прощальный твой бег. Ты вдыхаешь свободу, сжимая в руках оберег. Зверь, что в угол забился, оскалил по новой клыки. Начинаешь свой путь по тропинкам вдоль Млечной Реки. И амброзия ядом стекает с потресканых губ. И теперь твое имя - пустой не услышанный звук, просто росчерк на черном помятом ветрами листке, разрывая который ты рвешь надоевший круг бесполезных блужданий в рассеянной пустоте...
Мягкий бег сильных лап, горизонта бескрайняя нить,
Это все, что осталось - просто попробовать жить.