Мой брат с Украины. С Одессы. С Канатной.
Родился и вырос назло нищете…
Вдруг, мимо меня он идет с автоматом
Под лозунгом «Смерть Москалям» на листе.
И вспомнились годы, как мы на Урале
Катались зимою с горы ледяной,
Как тётка моя, его мама, Наталья
Пекла пироги, когда я к ним с женой
Приехал на отдых купаться на море…
Как мы провожали в Донецк поезда,
Расплющив монеты на рельсах… и вскоре
Такая нелепая вышла беда.
Я камеру медленно снял со штатива,
Привычно на правое кинул плечо…
И ярость в глазах сквозь стекло объектива
Смягчилась… Признал таки… PRESSA прочёл…
И словно обоих ударило током…
Когда началсЯ миномётный обстрел.
Меня зацепило немного осколком,
Но я увернулся, а он
не успел.
Росли в камуфляже багровые пятна…
Рукой обездвиженной сжав автомат,
Мой брат с Украины, который с Канатной
Взахлёб прохрипел… «Ты прости меня, брат…»