Охренеть денёк осенний:
дождь лупасит, ветер свищет,
словно кони по арене, листья мчат под кнутовищем.
Лужи, шамкая беззубо, поглощают всё, что вхоже.
Город в маске душегуба душит серостью прохожих.
Ворот куртки поднимая (где-то зонт опять посеял),
по грязи бегу к трамваю…
жалко нет здесь Моисея.
Он, бесспорно, не Мессия, но мужчина божий, ловкий.
Может, если б попросил я, путь расчистить к остановке,
смог, мольбой раздвинув море.
Вот куда мечты заводят…
к сожалению, со мною нет помощников сегодня.
К канцелярии небесной обращаюсь с речью этой:
«право слово, так не честно… возвратите бабье лето!»