Меня считает немного странной
Подруга... больше — почти сестра.
Листвой опавшей укроет раны,
Залижет пламенем от костра.
Поднимет, словно со дна ущелья,
Что где-то там глубоко внутри,
Никем не моленное прощенье,
По ветру пустит на счёте три.
Над пьесой, сыгранной виртуозно,
Хоть и разученной впопыхах,
Прольёт холодные ливни-слёзы,
Остудит жар на моих щеках.
Но даже в ровном сердечном ритме,
Самой себе проиграв в борьбе,
Душа, привычно срываясь в рифмы,
Ещё помается о тебе.