Стемнело, и выходишь в сад. Садишься на качели.
Над головою звездопад: метеоритный дождь.
И вроде знаешь – чуда нет, мишени нет и цели,
но хочешь счастье загадать... Загадываешь... Ждёшь...
Стартует вереница лет сомнительности веры,
что траектории планет и мертвенных камней
способны изменить судьбу в небесной лотерее,
поскольку выигрышный билет – уже в судьбе твоей.
Но врёт забавный каламбур "свалилось счастье с неба",
когда растяпа-демиург беднеет на звезду...
И всё же: сад… метеорит... желанье верить в небыль...
в тот притягательный абсурд, которого я жду.
Как хорошо, что не спросить: "Звезда, ты, правда – счастье?
А твой блистательный визит – подарок и судьба?.." –
Ответу вряд ли будешь рад: "Я над судьбой не властна,
а счастье – общий дефицит... И вечный – для тебя."