Так вода проходит сквозь гранит,
по пути стерев его в песок,
если ничего не изменить,
главное — суметь держать лицо
или сдвинуть в сторону ребро,
подарив свободу существу.
Сам себе и брат, и скит, и гроб,
я не знаю, чем еще живу,
так вода теряется в песке,
прячут воду глина и слюда.
Я был жив, я умер, я воскрес,
я — своя ночная темнота,
я — бессмертник на сухом ветру,
мёд и медь, вскипевшие во рту.
Что бесценней: знать, что я умру,
или множить мрак на пустоту?