Из осколков, что снегом засыпали
Тропы сознаний и сотни ночей
Я стараюсь составить образы
Чьих-то до боли знакомых очей
Что-то новое может иль вечное
Старые пленки по памяти
Может быть, случайную встречную
Нежданно соберу, все же кстати
Или места, пейзажи знакомые
Вид из окна, из дома родного
Или может картины убогие
Из скрипов дверных и стонов
Как не старайся и всё равно -
Белые белые простыни
Вместо кадров забытого прошлого
Вместо серости обычной осени.
Из рук выпадает осколок
И бьется хрустальным инеем
На тысячи, сотни иголок
На ветра холодные, зимние.