Когда миновало семнадцать
(не сорок, не семьдесят лет),
бессмысленно было смеяться,
что я никудышный поэт.
Я слова такого не смела
в ту пору к себе отнести.
Ещё ничего не умела,
не то, что стихами цвести.
Теперь у стихов я взыскую
на самый плачевный мотив:
«Зачем вы явились втихую,
согласье моё не спросив?!»
...Стенанья мои им до фени!
Они принуждают меня:
«Не слёзы нужны нам, а пенье! -
бесплатным подарком маня.
- Подарок – он та же награда!».
Мне выпал счастливый билет?
Но рада была и не рада
и в сорок и в семьдесят лет.