Я говорю: Белое море -
и вижу твое лицо.
Встреча на перроне в полночь.
Солнце за плечом
только успевает спрятаться,
падает роса,
весело барахтаться
в древней газели твоей и отца.
Сейчас ты - Вергилий, сталкер.
По ухабам разбитой дороги
везешь нас на берег отлива
и новой эпохи
к краю земли,
за предел здравого смысла,
радуга, как плечо,
подставляет свое коромысло.
Здесь точка,
эйфория траектории
капитана и катамарана.
И нам - палить костры до утра,
срываясь с стоп-крана.
Спасибо тебе за встречу.
На берегу ржавчина пожирает твою мечту.
Маяк горит, и ключ под дверью
и чет, и нечет...
Человек с берега первого моря
моего первого маяка,
которым я все еще брежу.
Человек обессловлен и обезбрежен.
Я говорю: Белое море -
и вижу твое лицо.
Лицо человека,
рожденного быть охотником,
лесничим, метеорологом...
цепким стрелком.
Точку ставит шальная пуля в висок