Поэзию я с детства ненавидел,
Скажу парадоксальнейшую вещь.
Возможно чем Всевышнего обидел?
С тех пор в неё вцепился словно клещ.
Теперь и дня, наверно, не проходит,
Чтоб рифмы не крутились в голове.
Порою вдохновение нисходит
И я пишу в постели, на траве.
Как тараканы мысли разбегутся,
Я их ловлю, стараюсь записать.
Бывает, что все вместе соберутся,
И никуда от них не убежать.
И днём, и ночью мучают, заразы,
Да лучше б бабы снились по ночам.
Так нет же, атакуют все и сразу,
Не отвлекая от стихов по мелочам.
Найду успокоительное средство,
Уйму душещипательную страсть.
А, может я впадаю снова в детство?
Коль надо мной стихи имеют власть.
Пусть злопыхатели немного встрепенутся,
Давай заканчивай, не можешь, не пиши.
Извольте, господа, уже заткнуться,
Не вам пишу, скорее для души.