Уличный музыкант

Уличный музыкант пилит виолончель,
из-под смычка на снег сыплется канифоль.
Так познаётся жизнь. Кажется - неужель
я бы вот так не смог... Скажешь ему - позволь
тоже сыграть... Подашь гривенник на прокорм,
это не бог весть что - к вечеру и проест.
Он усмехнётся и вымолвит с холодком -
вряд ли слабаешь, брат, каждый несёт свой крест.
Вот инструмент - он твой, и недоговорив,
станет ладони греть выдохом изо рта.
А у тебя к виску тянется черный гриф,
тронешь смычок - и всё, перейдена черта.
Бездарь... Поймёшь - не смог, нет на тебе креста,
пальцы не разогнуть, и в переходе тьма.
Гривенник твой - фуфло, ноты перелистай,
виолончель верни, чтоб не сойти с ума.
И поскорей на свет, и поскорей домой,
там-то и места нет всяческим чудесам.
Уличный музыкант... Господи боже мой,
ты присмотри за ним, пусть он играет сам.


Рецензии
Какой пронзительный стих. До печёнок пробирает.

Забирова Ольга   16.12.2017 12:16     Заявить о нарушении
один из немногих удачных, Оля... спасибо.

Лев Либолев   16.12.2017 12:17   Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.