Этот год залежался в чулане памяти,
обветшал, запылился и стал чужим.
А дожди начинают шептать, шаманить и
прибивают к земле невесомый дым
от листвы, отсыревшей и не желающей
загораться горячим живым огнём.
Мы давно уже просто друзья-товарищи,
но когда этот дым невзначай глотнём,
где-то там, под забытыми погремушками,
под пластами былых полосатых лет
замерцает опять сентября минувшего
отливающий счастьем кленовый свет.