Каждый в сторону сделал свой полушаг –
это Осень готовит на полюсах
нам разлуку. В кошмарную пору взмах
дирижёра
уготовил беззвучие наших флейт.
Только эхо растянется, словно шлейф.
Ловим звук, очерствев или повзрослев,
напряжённо.
Атрибутами прошлого стали мы.
Два-три шанса на Счастье из ста видны.
Счастье – лишь достояние старины.
Мы там были.
Счастья нет: чувства рушатся. Боль видней.
Счастье помнят предметы: их жизнь длинней.
От красивого прочного прошлых дней –
лишь ампиры…