Чтоб вены вскрыть мне шёлковой тесьмой,
чтоб сахарною подавиться паклей,
Я Ваше мне последнее письмо
читал, как приговор, читал и плакаль.
Вы пишите, что я не Ваш герой,
не Зорро и не Шервудский пройдоха;
что Вы вовек не станете герлой
моей, скорее, предпочтёте сдохнуть.
Поскольку я не сею, не пашу,
не жать мне Ваших рук (ну и так дале).
Да, Вы правы, я заурядный шут,
влюблённый в бубенцы своих сандалей.
Мне нравится их звон. От фонаря
до виселицы пять шагов на небо.
Да, Вы правы, но, честно говоря,
с позиции лотка и ширпотреба.