Лепесточек упал на навозную кучу,
И заплакал от горя: "Куда я попал?!"
Но забросил его в эту кучу не случай,
Не напрасно до ветру он долго летал.
И увидел прохожий в гармонии смелой:
Весь наш мир - эта самая куча говна,
На которой лежат безмятежно, без дела
Наши жизни. И это во все времена.
Он художником был, и сейчас же за кисти
Взялся быстро маэстро, и начал творить.
Он творил, а на кучу все сыпались листья,
Чтоб бессмертие с первым листком разделить...
Это вам не Малевича "Черный Квадрат",
Это жизни и смерти земной листопад!