Кали поёт, невзирая на камни и ками.
время уходит - разбросаны острые косы.
соединяться и чувствовать, трогать руками,
и - все четыре! - синеюще так тонкокостны...
молимся Жизни - расстёгиваем ширинки.
туги по Питеру шастают тихо за мусором.
мы для потомков - сейчас вымираем, как инки.
что многорукость, когда - в никуда дотянуться нам?
это эклектика, и - наша память о будущем,
и - оттого наша старость, болезни-недуги.
это херачит Господь непотребнейшим чудищем
в души - душить. устают даже верные туги.
нет единения внутренних ками и Кали.
иглу поют изнутри -
тонкими иглами.
мы с тобой вроде бы, кажется, проиграли.
но... выиграли.
да?
мы же выиграли?