Ветром принесло, к щеке прилип
виноградный лист от крика красный.
Заросли из мяты. Петель скрип
у калитки ржавой, где напрасно
осень надышала на ключи.
Не закрыть ворота - вот причина
слез холодных, и теперь молчи,
сигарету жги до середины,
обжигая пальцы на ветру,
медь, вода - на треть уже испето,
превращай серьезное в игру,
как велит несбывшееся лето.
Как велят на стыке поездов,
завернувшись в простыни плацкарта,
откровенья полиморфных снов,
козырь превратив в четыре карты.
У калитки старой тяжкий нрав,
сладить с ней, поверь уже полдела!
Не ищи среди высоких трав
что прошло, пускай не отболело.
Вмиг озябших, словно воробьи,
облаков летучих серый полдень.
Мокрыми мазками тихо длит
и пространство жалобой наполнит.