Пахнет в комнате перечной мятой,
Базиликом, осенним дождём,
Что стучит по стеклу виновато,
Будто знает, что солнышко ждём.
Будто знает, что мы не готовы
К сладкой дрёме холщовых небес.
От чего же он льёт бестолковый,
Превращая дороги в замес?
Шаг с крыльца и не вытащить ноги.
Остаётся лишь только смотреть,
Как дождь лижет деревья в ожогах…
Им ещё в бабье лето гореть.