Проснулся под утро от боли —
Вокруг завывают ветра,
И снег, и равнина, и поле —
Ну, в общем, почти как вчера.
Навис небосвод тёмно-синий,
Морозом закованный в круг,
Всё есть, только нету России —
Она улетела на юг.
Не в силах со мною проститься,
Тихонько она собралась,
Вспорхнула, как будто жар-птица,
И невесть куда подалась.
Осталась тоска лишь и боли,
И дом, и свеча, и диван,
И снег, и равнина, и поле,
И я, Семизайцев Иван.
Оскалясь враждебною пастью,
С небес ухмылялась луна, —
Но тут я к великому счастью
Внезапно воспрял ото сна!
И в инея росписях синих,
И в белой сквозь снег борозде
Я вижу — Россия, Россия,
Россия, Россия везде!
Повсюду полощутся флаги,
Поют соловьи среди рек,
И строем живительной влаги
На всех нас идёт русский снег.
Так пусть же судьбина-злодейка
В пургу нашу жизнь превратит —
Россия, как Серая Шейка,
На юг от нас не улетит!