Мне снилось многое, но не ты.
На запах ветра сквозняк из комнат
выносит дым, что твоих святых,
где даже панки навряд ли вспомнят
дуэль на спичках, а в знак "равно",
в каком кадастре ни назовись я,
от суммы наших имён давно
сюжет и фабула не зависят;
здесь можно взять нас и вычесть из
любви меня - и, как чей-то юмор,
останусь я... да тетрадный лист.
На нём: Прощай. Не звони. Ты умер.