Что-то я там копил, какие-то капельки,
то ли слёз, то ли брызги кровавые ран.
На дорогах моих где-то детские грабельки,
сколько раз наступал! Нажимаю стоп-кран.
Сокрушать, сокрушаясь, - дурацкое дело,
если так ты решил, не жалея, круши
красоту этих мраморов серых и белых,
что прекрасны, как будто растут из души!
Но не сдали они сокровенного теста* -
не пробили бездушия страшный бетон…
может быть, тем, кто строил, платили нечестно
за красу безупречную этих колонн?
В страшном свисте бичей вдохновляются страхом.
Красота, за которой страданья рабов -
это не красота… это – горсточка праха,
что, как зубы гнилые, торчит из веков!
Всё, что я накопил, надо утилизировать,
Надо сдёрнуть с духовных очей пелену.
О, как нас приучили всё поэтизировать,
пристрастили к романтике, словно к вину!