Ну-ка, красный петух,
походи по дворам,
посмотри-поищи:
может, есть там чего?
Брёвнам крикни: «Ура!
Сердце чует – пора!
Ух, на всех домовых
налетит бесогон!»
А на красном коне –
скачет рыцарь в окне,
он не голый, на нём
вместо кожи кевлар.
Он не видит меня,
но идёт он ко мне,
но идёт он за мной,
мой привычный кошмар.
Отлежаться б на дне –
только суша вокруг.
Отсидеться б в земле –
только тлеет она.
А когда подадут
нам драконью икру,
так пускай же нальют
и хмельного вина.
Ну, а что не горит –
то для нас не вино.
А горит — всё равно
что, бензин или спирт,
если полностью кровь
заменяет оно,
если Марс и Венера
затеяли флирт.
Что любовь, что война –
всё одно. Всё вина.
Ни обнять, ни понять,
а собой искупать.
Всё сгорит-прогорит,
до голимого дна,
а остынет зола –
всем живым исполать.