В маленьком,
привокзальном,
городе,
где жила.
С туфелькою
хрустальной,
только тебя
ждала...
Ты подошёл
высокий,
в длинном плаще,
худой.
Сложены были
строки
крыльями за
спиной.
Осень уже
накрыла
жёлтой листвой
бульвар,
не перестала,
милый,
прятать стихи
в бювар...
Мы их сейчас
подкинем,
и улетим,
не жаль!
Пусть опадут
как иней
на золотую
шаль…
Осень - пора
поэта,
долгий, прощальный
плен...
Рыжее Бабье
лето,
мне подари
взамен!