85. ПОЛЯ.
К солнцу тянется спелая рожь на полях,
Ветерок с нею, будто играет,
То верхушки её он слегка шевелит,
То к земле стебельки наклоняет.
Налитые колосья богатства полны,
Тяжело им на стебле качаться,
Только ветер лихой наклоняет сильней,
И макушки на землю ложатся.
Точно хлебом - вокруг этот воздух пропах,
И колосья на солнце играют:
Блики волн золотых, что одна за другой,
С лёгким ветром сюда прилетают.
В тех полях - красота, в них родное, своё,
В них душа - от земли нашей русской,
Колосится ли рожь или спелый овёс,
Ты идёшь по той тропочке узкой.
Ты идёшь, а они задевают тебя,
Так хотят завести ту беседу,
О себе, что созрели, расскажут они,
И тебе, и игривому ветру,
Скоро их красота вмиг исчезнет совсем,
И чему же тогда колоситься?
Они станут зерном - долгожданным таким,
На поля - будут дождики литься,
А им солнце светило - даря теплоту,
Эти зёрна - вобрали родное,
От земли и от солнца, от ветра, дождей,
Те поля - это что-то святое.
По ним хочется долго идти и идти,
И руками колосьев касаться,
Это - родом из детства,
И что-то в том есть....,
Можно спрятаться и растворяться.
Кириллова Ирина. 2015