Тучи – скверны, как мирская склока,
Чернотою свод заволокли,
С запада до тихого востока
И от юга к северу легли.
Снова безутешно плачут стёкла,
И в душе в дожди одно и то ж,
Вся до нервов бедная промокла,
И по телу дробная бьет дрожь.
Сводит щеки от промозглых ветров,
Клёна лист прилип звездой ко лбу…
Всё трепещет: от осин до кедров
И Печора потекла в Лабу.
Всё перемешалось, всё поблёкло,
И листва с дождём ушла в кутёж…
И опять…заплаканные стёкла.
И в душе опять одно и то ж…