Этот бой наш - не первый, но нами еще не проигран: мы - в огне, мы - в воде, с медяком, но пока не мертвы; вспоминай, как на карте Вселенной мы ставили иглы, где когда-нибудь сможем из праха построить Миры, где предательства нет, неуверенности нет друг в друге, нет разлуки, и нет каждодневности бетонных стен; вспоминай, как мы были с тобой и гибки, и упруги, как в живое дыханье могли превращать споров тлен.
Мы почти донесли до Рейхстага победное знамя, и снаряды над нами угукали, точно тьма сов. Только что-то случилось - не с Миром случилось, а с нами, - вызываем огонь на себя незнакомых бойцов.
Мы тогда разделились - пусть тактика служит стратегу: я - в атаку, несу и твои, и свои маяки. Мое имя отметят потом ныне модным хэштегом, мол, герои посмертно - все они чуть-чуть дураки.
Залп огня. Рвется сердце, ломая мне ребра, наружу: эта странная тяга достичь неизведанных мест. Как стратегу, тебе этот мир оказался не нужен - этот бой мной проигран.
Ты ставишь на мне жирный крест.