Мне кажется не старость, а зима
стоит за поворотом, обессилев.
Как цапли обречённые дома
вытягивают шеи, чтобы сини
бледнеющей сквозь тучи ухватить,
урвать один кусочек напоследок.
Взирают исподлобья воробьи
оставленные в холод без обеда.
Она вдруг мне с порога прохрипит:
– Ты знаешь, путь сюда был слишком долог.
Закутываясь в шаль (прости, бронхит),
сквозь кашель будет слышен слабый голос.
Здесь чётким станет мерный ход минут,
поверю ей "на слово", что устала...
Но мне удастся вряд ли, обмануть
не зиму, а ворвавшуюся старость.