Неизвестно где, непонятно как
проживает жизнь человек-чудак.
Не однажды бит, осуждён молвой.
Ни угла, ни крыши над головой.
Но целует ноги ему прибой,
но бездомные кошки за ним - гурьбой.
Хоть урчит живот, но всегда для них
он в нехитрых пожитках найдёт своих
кой-какой еды и слова - в душе.
Мир людей бессердечней мирка бомжей.
А из глаз добрейших струится грусть,
когда шпарит классиков наизусть.
Как дитя, доверчив и рад всему.
Жизнь таких не жалует. Посему,
срок придёт - и поманит зовущий перст
из следящих за ним голубых небес
своего небожителя вверх, домой.
...Ты храни его, Господи Боже мой.
Упорхнёт душа его в облака.
Станет в городе пусто без чудака.