Закрываясь от ветра, идя в пустоту,
Мы смиряемся молча с природой вещей.
Жмётся дождь мокрым боком ко мне и к холсту,
На котором сентябрь, пока что ничей.
Вот, бросаются листья асфальту на грудь,
Потому что устали смотреть в облака.
Но я верю, что ты, Ты и есть Кто-нибудь,
Этот самый, который согреет в руках...