Бабий век, увы, не долог,
отбурлила в сердце кровь,
сны спокойные не томят
и они не про любовь.
Как за сорок перевалит,
так и нету маяты,
те слова что снегом тают
от душевной теплоты,
нынче ей уже не милы,
потому, что нет любви,
потому,
что яйцеклетки все уже ей снесены,
потому и не кудахчет,
потому петух не мил,
потому и "печка гаснет",
на любовь ей нету сил.
Ум становится расчетлив,
для работы он теперь,
и жужжит пчелой рабочей,
не поглядывая в дверь.
И жужжит пчелой рабочей,
не поглядывая в дверь.
PS
Бог устроил все премудро,
зреют лишь 400,
после баба отдыхает
и не "заковыриста".