Не искажает вкуса день. И цвет у синего всё тот же...
И только ветер не похожий на тот, который бился в дверь...
сбиваясь шепотом у ног шуршащелистьевым, свистящим...
он на окне цветок домашний ласкал осенним сквозняком...
И вдруг почудилось, что ты откроешь дверь ключом от счастья
и нарисуешь на запястье мне небо странной высоты...
Моя фотография...