Охота, братцы, это не моё,
Не вдохновляет жёсткая забава.
На гвоздь повесил старое ружьё,
В душе ненастье от резни кровавой.
Пойду я лучше в лес, в сосновый бор,
От радости разгладятся морщины
И под весёлый, шумный птичий хор
Грибов припру огромную корзину.
Рубить деревья, братцы, не моё,
В засаде зверя ждать, стрелять по птицам.
Пусть носится лохматое зверьё,
Пернатых стая в небесах кружится!