Пора приходит. Часто не с руки
себя хотя бы час один послушать.
Покажется, что небу вопреки
ты медленно изматываешь душу.
Глотаешь стылый воздух
/дежавю/,
повязывая шарф, чтоб не остыло,
а дворники сожгут листву твою,
впадающую осенью в немилость.
Останется – всего-то переждать
скупое равновесие природы,
но так сентиментальна эта власть,
что хочется тепло земли потрогать.