повисли в воздухе бесцветные слова
из серых гетто одиноких городов,
и правда, что две тыщи лет мертва,
уже не манит к себе смелых дураков,
пусть похоть улицы вылизывает дождь,
в вечерних сумерках размазаны дома,
в одном из них в парадной снова пьёшь
горячие сводящие с ума
напитки с обжигающим огнём,
на вкус они как лед далеких звезд,
видения расскажут обо всём,
вмиг открывая суть метаморфоз
под сладким светом молодой луны
ночью горит всего одно окно,
в нём двое, и они обнажены,
и мало ли кто видит - всё равно
длиннее вечности немая тьма,
которую окутал томный вздох,
пока на краешке земли дремал
болезненный и дряхлый бог.
сентябрь 16.