О ветви дым дробится сигаретный,
Сквозь солнце вьется зыбкой паутиной.
И пахнет, нет, не елью, ранним тленьем
Листвы опавшей. Криком журавлиным,
Как эхо, в речке медленно качаясь,
Стекают в заводь сонные кувшинки -
Автограф лета, бледные, как жалость.
У ног стоят тяжелые корзинки
Грибов осенних. Словно напоследок
Лес мастихином набросал картины,
Раскрасил листья, высветил рассветы
Холстов небесных. Разноцветье глины
Облил глазурью, радугой огранил.
И источая негу и прохладу,
Хотел поймать и ветер, но без правил
Игра такая… Хрупкую ограду
Углей горячих сапогом раздавишь.
Когда захочешь в пепле костерища
Увидеть то, что будет, на что ставишь,
Сжигая дом, как ствол, до корневища,
Смотри - летит, желанная, и рдеет,
Последняя… Ладони крыльев тянет
К теплу, что вновь убьет, но не согреет.
Ты снова куришь. День осенний вянет.