Кричит он, разозлён, неистов,
словами в гневе рубит на весу...
А я ему салат из красных листьев
с подливкой "Провансаль" скорей несу.
Корит в недоуменьи моя мама,
мол, сколько можно деспота терпеть,
я и сама строптива и упряма:
и поцелуем укрощаю плеть...
"Мол- шепчет мама- в том твоя ошибка:
на поводу у нежности идя,
ты распустила его волю шибко"...
Да, что ты мама, он, пойми, дитя -
капризное, уставшее от боли,
не в силах осознать реальный мир,
он конь, который счастлив только в поле,
где день прожитый пролетит, как миг...
Он слеп от лжи, двуликого расчёта,
он тот, кто жизнью выбит из седла,
и искренность найти в простейшем чём-то,
я постаралась, если бы могла...
Страна, где правили понятные законы,
от жёстких битв разрушилась до дна...
До боли в сердце это мне знакомо,
в его бессильи, мама, я одна...