В кирпичной рамочке стены,
С дождями не соприкасаясь,
Цветут раскрашенные сны
Небритым кактусам на зависть.
Их опыляет не пчела,
Что одноразовая в смерти,
А пчёл июльских чучела
И слов бессмысленные QWERTY.
Их тайный знак ведёт к тому,
Что в завершённом настоящем
Сны вырабатывают тьму,
В себя затягивая спящих.
У приоткрытого окна
В своё ночное разнотравье
Ты с головой погружена
И что-то там лопочешь навье.
Почти-что сахарную чушь.
Но вместо пальчиков осока
С твоих ресниц смывает тушь
Из апельсинового сока.
Не тороплю утра, прости,
Но сон стал вымучен и вязок.
Ты перестала в нём расти -
В стране не выученных сказок.
В твоём придуманном внутри
Обмана ласковые струи,
И как ты мне ни говори,
Я всё равно не расшифрую.
Что по губам бы ни прочёл,
Всё только ломкий шорох крыльев
Нераспускающихся пчёл
В полёте за цветочной пылью.