Что же за беда? Что же за беда?
Не растут ни крылья, ни рога
Но тянется рука, тянется рука,
Всё тянется к клинку рука.
Под капюшоном хмурое лицо
За которым прячется танцор
А под маской серые глаза,
Взглядом улетели за форзац.
И огнём пылает балахон
В нём укрылась вера-скорпион
В кресте заключённый Сатана
Подрывает веру в небеса.
Что же решить? Как мне быть?
Как же мою жажду утолить?
Ведь так надо много понимать,
Как же не того мне не распять?
Долго ходить, ночью бродить
По окрестным тёмным районам
И тишину сильно-сильно любить,
Что сладкая ночь отдаёт нам.