Пазлами листьев ветер слагает знаки,
пламенно пишет письма...Неужто мне?
Снится: читаю, с выступа Лаганаки
то, что в долине маком лежит в огне.
Листья ли это, осень? Так много света...
"Это их сила, можешь считать - душа", -
шепчет мне ветер., - "Наша с тобой планета
так хороша, дружище, так хороша..."
Что же запомнить, чем просияет утро?
Всплеском последним золота? Листопад
пишет и пишет так беспечально, мудро...
В лунном затмении буквы его горят.