Озябший шиповник зачем-то расцвел в сентябре,
Как будто не веря, что лето подходит к концу,
С мечтами, что есть еще время вернуться жаре,
С надеждой, что зелень и осени будет к лицу.
Вечерний туман покусывал нежные стебли,
Роса доставляла ему нестерпимую боль...
Он цвел ради всех сложивших свои ветви,
Он цвел за возможность остаться самим собой.
Всего лишь цветок, не сломленный жизни бегом,
Как чудо, которое, в общем, бывает не часто,
Дождавшись мороза, под мятным и нежным снегом,
Он возвращает смотрящему веру в сказку.