Вспышка ли из непросветных туч,
Голос ли от омертвелых уст –
Милостью недружелюбных круч, -
Я перед ними – пуст.
В ноздри – незнаемый аромат,
Коже – изысканная тоска,
Стылой душе – откровенный взгляд
Милующий свысока.
Что – этот - миг в череде таких,
В плоскости колеи, следов,
Очерков килем зыбей морских
И непробудных льдов.
Это ли – ангельское крыло
Бликом кружащегося листа
Клёна ветшалого – нам несло
Весть моего Христа, -
Вдруг отозвалась на белый шум
Чахлых молитв, безнадежных слёз,
На «…да приидет…» усталых дум, -
Вот: Он, царит всерьёз.
Свет, просвещающий небеса,
Огненной жара-птицы – клён, -
Произливается мне в глаза.
Радостен, из-умлён,
Прячу за пазуху, в сердца темь,
Как неизбывный Иван – Дурак,
Это мгновение, этот день,
Одолевая мрак.