***

Под марш Шопена лестничных решеток,
ведущих в склеп на пятом этаже,         
я умираю каждую субботу
среди дубовых книжных стеллажей.

Среди картин Афремова похожих,
как капли две осеннего дождя,
на вид устало реющих прохожих
из красками потекшего окна.

В одном из них рождаются рассветы,
в другом - в закат уходят корабли.
Хранятся жизни мудрые секреты,
живые похоронены мечты.

Когда же ночи свет дневной уступит,
он должен, я - не стану отступать.
Надеюсь, воскресенье не наступит,
я не желаю больше воскресать.