Ни поэтесса я, ни гений,
А плод, волшебных сотворений.
Висевший на каком-нибудь растеньи,
И сочинявший, глупые стихотворенья.
Потом, по осени, упавший в чьи-то руки,
Доставивший, и удовольствия, и муки.
Огрызком брошенный в ведро.
Стихи в котором сочиняю, всё равно.